Continuação...

Depois de ver uma cigana sumir, e andar durante trinta minutos na chuva seguindo placas que eu nunca antes havia reparado, a penúltima coisa que eu queira ver era um muro. A última talvez fosse outra placa dizendo “Brincadeira, essa estrada não existe”.

Olhei para o muro pelo menos por um minuto, talvez ele sumisse também. Mas não aconteceu. Ao invés disso, ouvi uma voz:

— Você vai ficar aí parado muito tempo?

Por incrível que pareça, eu não me assustei, sem me mover eu apenas murmurei:

— Legal. Agora eu to conversando com um muro.— Talvez eu tenha piscado depois, mas não posso afirmar com certeza.

— Você é idiota ou o quê? Se não vai entrar pelo menos saia da frente!

Atrás de mim um homem bem magro com um monóculo de lente mais grossa que eu já vira me olhava com cara de poucos amigos. Ele vestia um terno preto que seria muito elegante se não estivesse em frangalhos. Seu olho parecia enorme através daquela lente majestosa.

— Ahn. Desculpe, eu não queria atrapalhar, é que... bem... eu segui as placas para a estrada velha e... o caminho acaba nesse muro e... ah, deixa pra lá!

— Rapaz, eu vou lhe dizer uma coisa. Você é cego ou o quê? Por que simplesmente não passou pelo portão?

— Ah sim. Claro. O portão — por um momento perdi a cabeça — Mas que droga de portão?

— Esse atrás de você, bem no meio do muro. Idiota!

Rindo e achando que conheci mais um maluco me virei e, lá estava. Um portão.

— Mas...

— Mas nada rapaz cegueta, nós só vemos as coisas que procuramos, onde é que você está com a cabeça? Com licença.

O homem parou em frente ao portão, bateu três vezes com os nós dos dedos e o portão se abriu. Ele passou e então o portão se fechou. Fui até o mesmo lugar, e confesso que com um pouco de hesitação, bati três vezes. O portão se abriu. Entrei mas fui parado por um homem gordo, enorme e com apenas alguns dentes na boca. Ele me olhou e disse com uma voz gutural:

— Deixe-me ver seu passe.

— Ah! Ótimo. Meu passe. É claro.

“Nós só vemos as coisas que procuramos”. Essas palavras ficaram latejando em minha cabeça. Por um instante pensei que se procurasse em meus bolsos, por um passe, talvez o encontrasse. Achei a idéia perfeitamente plausível, posto que tinha acabado de passar por um portão que juro, não estava lá antes. Tateei os bolsos, mas para minha infelicidade, não havia nada de passe.

— É... Se não for pedir muito, será que o senhor pode me dizer com o que esse passe se parece?

— Não!

— Hehehe! Ta certo então — pessoas enlouquecidas fazem coisas idiotas, eu, no caso, decidi improvisar — Está aqui. Meu passe.

Mostrei a única coisa que tinha em mãos, a moeda com um furo no meio.

Continuação...

Duas hipóteses me ocorreram no momento. Na primeira delas eu estaria simplesmente sonhando, então o fato recém ocorrido seria absolutamente natural e sensato. Ora, se estou sonhando porque as coisas devem fazer sentido? Na segunda (e mais “dolorosa”) eu tinha enlouquecido completamente e imaginado uma cigana que evaporara depois de um tempo. O que na verdade incomoda, é que eu, ainda que enlouquecido, estava segurando uma moeda prateada com um furo no meio na palma de minha mão direita.

— Ok, estou parcialmente enlouquecido!— Disse a mim mesmo em voz baixa, afinal, ninguém precisa saber disso.

Antes de prosseguir, decidi tomar um café da manhã, talvez a fome esteja provocando alucinações. Já li antes sobre isso, mas era por causa de sede, tanto faz, dias cinzentos me dão fome. Parei em uma pequena lanchonete, onde eu podia ficar olhando para a placa, caso ela decidisse sumir também. Uma atendente baixinha de cabelo curtos e vermelhos, com um aparelho e cara de sono me atendeu sem grande entusiasmo:

— Bom dia. O que vai querer?

— Bom dia. Eu quero um café com leite bem forte e um pão-de-queijo, por favor. — Ainda sem tirar os olhos da placa.

— Um minuto.

O café forte me manteria atento, algo me dizia que atenção seria fundamental no dia de hoje, o pão-de-queijo não teria nenhuma utilidade além de rechear meu estômago.

Comi e bebi rapidamente quase sem piscar enquanto olhava fixamente para a placa, em um determinado momento, devido à minha concentração, a atendente ruiva começou a olhar na direção em que eu olhava e perguntou:

— Com licença, se não for me intrometer demais, posso saber para o que você tá olhando tanto?

— Para a placa do outro lado da rua, não posso perdê-la de vista.

— E por que não?

— Porque ela pode desaparecer.

— Hein?

— Esquece!

Deixei dinheiro o bastante para pagar a conta e dar uma gorjeta para a garota curiosa e sai seguindo a direção da placa. Andei alguns quarteirões em linha reta até que achei outra placa, que indicava que a Estrada velha ficava para a esquerda, então dobrei a esquina e continuei andando. E assim segui por algum tempo.

Como nunca vi isso antes? Várias placas ao longo do caminho tinham uma indicação para a tal Estrada velha, e em determinado momento, creio que meia hora eu estava de frente para um muro de madeira bem velho e carcomido, um verdadeiro resort para cupins.

continuação...

— “Estrada velha”, está aí um lugar para onde eu nunca fui. Pra falar a verdade nunca ouvi falar.

Peguei meu velho guia de ruas e procurei em todas as páginas e não havia sequer uma pequena menção a respeito dessa porcaria. Isso será um problema, e o pior é que nem peguei o telefone da mulher.

Sai à rua, não havia alternativa senão perguntar por aí e descobrir alguma coisa. Fechei a porta do prédio, coloquei o capuz, esse tipo de garoa fina, para a qual ninguém dá nada, costuma fazer grandes estragos. Segui para um ponto de táxi, no caso, o lugar mais óbvio para pedir esse tipo de informação. Dobrando a esquina, havia um senhor de meia idade, na verdade, um pouco mais de meia, sentado no banco da frente de seu taxi, ele ouvia um programa de rádio onde os apresentadores debatiam fervorosamente sobre futebol. Me aproximei do carro e disse:

— Bom dia! — o velho levou um susto e olhou pela janela.

— Quer me matar do coração rapaz?

— Desculpe. Será que o senhor poderia me ajudar? Eu preciso chegar à estrada velha, o senhor conhece?

— Estrada velha? Nunca ouvi falar, trabalho nisso há 40 anos e já andei essa cidade inteira, mas a estrada velha eu nunca ouvi.

— É mesmo? Que ótimo. Merda! Bom, obrigado, de qualquer forma.

— Sem problemas! Boa sorte!

Continuei pela rua, uma subida não muito íngreme que terminava numa grande avenida, lá uma infinidade de pessoas passava pela calçada, mesmo num dia como hoje, frio, chuvoso, cinza e sem graça. Ao dobrar a esquina, uma mulher esbarrou no meu ombro e caiu no chão, era uma senhora já, um vestido vermelho sujo, muitas correntes e anéis, uma cigana. Estendi a mão para ajudá-la a se levantar, a mulher ficou um tempo olhando bem dentro dos meus olhos, muda, estática, depois me deu a mão e se levantou. Ela carregava uma bolsa de tecido à tira colo, a qual abriu e tirou uma moeda prateada com um furo no meio, colocou-a na palma da minha mão e a fechou, depois apontou para um lugar atrás de mim, eu olhei e lá estava uma placa que, dentre outros lugares indicava com uma seta ‘estrada velha”.

— Mas que porra é essa? Como você...

E já não havia mais ninguém lá, ela havia desaparecido.