Capítulo 2 - Um cadáver tagarela, um pacote pesado e um momento de hesitação.

Para alguém que até recentemente encontrava-se morto, até que o homem falava bastante. Disse-me que, agora, seu nome era Joaquim. Eu disse “agora” porque, pelo que me explicou, ele se matava constantemente, ou pelo menos toda vez que alguma coisa dava muito errado em sua vida, tinha então, um nome para cada vida. Disse também, que enquanto estava pendurado lá na árvore e eu desmaiado no chão, tinha se chamado Saul e Daniel. Perguntei para Joaquim:

— O que você faz da vida?

— Eu? Por enquanto nada, acabei de renascer.

— Ah. Entendi. E para onde está indo?

— Sei lá. Não tenho nada em mente, por enquanto acho que vou com você. Aliás, para onde está indo?

— Eu estou indo até o quilometro sete dessa estrada, onde vou pegar uma encomenda e depois entregá-la em algum outro lugar que nem sei qual é.

— Legal, você é um entregador, deve viajar bastante, conhecer vários lugares.

— Na verdade, raramente saio da minha cidade. Não conheço muita coisa.

— Entendi.

E assim, conversando, caminhamos durante uma hora mais ou menos. A noite começava a dar o ar de sua graça. Nem me esforcei para entender por que raio já estava anoitecendo se meu relógio marcava onze horas da manhã. Depois entendi que meu relógio estava parado, mas citarei esse detalhe quando for oportuno.

Uma placa bem tosca, feita de madeira velha e entalhada porcamente dizia “Km 7”. Um pouco à frente, uma ruazinha de terra abria espaço entre a relva alta e no final ficava uma casa parcialmente arruinada sem nenhum sinal de luz vindo de dentro.

— Acho que o lugar é esse. — Disse.

— Naquela casa? Mas, ninguém mora lá.

— Como você sabe?

— As luzes estão apagadas, a casa está em ruínas, que provas você quer mais?

— Vou até lá conferir. Não vejo outra casa por perto. Quem me ligou disse que morava ao quilômetro sete da estrada velha.

— Você que sabe.

Pegamos a ruazinha até a casa. De perto ela parecia em bem pior estado e abandonada, mesmo assim bati à porta. Nesse momento, através da porta, uma mulher, ou melhor, o fantasma de uma mulher coloca metade de seu corpo para fora me olha e diz com um lindo sorriso no rosto semitransparente:

— Dante? Que bom que chegou. Será que você poderia abrir a porta, por favor? Eu não consigo segurar a maçaneta.

continuação...

Após um tempo (o qual eu não consigo estimar) as imagens foram, aos poucos, se tornando mais claras e menos distorcidas e, à medida que iam se formando começavam a fazer menos sentido. Estava eu deitado ao chão olhando para uma árvore, de onde descia uma corda que prendia pelo pescoço um homem com a cara roxa. Morto. Que disse com voz de enforcado (forcem suas imaginações):

— Ah. Olá. Que bom que acordou. Sabe o que é? Será que você podia me dar uma mãozinha? Essa corda está começando a incomodar.

— Ahhhhh!!! Você ta morto, não fala comigo! — Levantei rapidamente e fui me afastando. Virei, levei as mãos à cabeça e comecei a falar sozinho. — Isso não pode estar acontecendo. É loucura.

— Você ta legal?

— Cala a boca! — Gritei. — Você ta morto.

— Eu estava morto. Agora não estou mais.

— Isso não pode estar acontecendo. Isso não pode estar acontecendo...

— Sabe? Ao invés de ficar repetindo a mesma frase tantas vezes, você bem que podia me ajudar a descer daqui. É sério, desse jeito eu vou morrer de novo.

Depois de me acostumar um pouco (bem pouco) com a idéia de que tinha um cara enforcado me dirigindo a palavra, me aproximei devagar do morto (ou seja lá o que for), ainda sem entender nada do que estava acontecendo. Não sabia como enfrentar uma situação como essas. Tudo que veio em minha mente no momento foi ajudar o homem a descer da árvore. Foi o que fiz. Peguei o homem pelas perna e ergui-o um pouco para que ele conseguisse afrouxar a corda e tirá-la do pescoço, depois o desci até o chão.

Agora com a cara menos roxa, quase voltando a sua cor natural, o homem esfregava o pescoço como se tivesse apenas um torcicolo. Então disse:

— Obrigado pela ajuda, não sei quantas vezes mais eu teria que morrer antes de ser resgatado por alguém.

— Pare de falar assim, ta ok? Eu ainda to digerindo essa idéia.

— Você não é muito de conversar não é?

— Sou sim. Mas com pessoas mortas não.

— Já disse que não estou morto. Estive, mas agora não mais.

— Isso é impossível ta certo? Não dá pra morrer e voltar depois.

— Ah não? Você já fez isso antes?

— Lógico que não!

— Então como você pode afirmar isso com tanta certeza? — Essa pergunta foi pontual, fiquei quieto por alguns instantes tentando encontrar alguma resposta a altura. Não encontrei. Então mudei de assunto, era o melhor a ser feito.

— E você pode me explicar o que raios você fazia tentando se matar?

— Eu não estava tentando. Eu me matei. É que eu penso melhor quando estou morto, você não?

Continuação...

— Pode ir. — Disse o homenzarrão.

— Ah! Muito obrigado. — Disse já andando temendo que o gigante mudasse de idéia.

Muito me estranhou o fato de já estar no entardecer desse lado do muro, além disso, estava um tempo agradável e sem o menor vestígio de chuva. Uma longa estrada estendia-se a frente, realmente aparentava ser bem velha, feita de brita e terra batida, havia também uma enorme quantidade de buracos. Ao redor uma vegetação formada por árvores esporádicas, alguns arbustos e relva alta. Comecei então a caminhar, seriam sete quilômetros pelo menos, segundo o que me dissera a mulher ao telefone. Andei por pelo menos quinze minutos sem que nada além da brisa do crepúsculo acariciasse meu rosto. Decidi então tirar a capa de chuva, pois pelo visto não haveria de chover tão cedo por esses lados. Tirei a mochila das costas para por dentro a capa, agachei abri o zíper e soquei-a lá dentro, fechei o zíper e levantei. Já estava caminhando quando há uns duzentos metros a minha frente vi uma figura, aparentemente um homem subir em uma árvore à beira da estrada, logo depois a figura se atira de um galho e fica presa a uma corda pelo pescoço. Uma pessoa acabava de se enforcar.

— Mas que droga é essa? — gritei — Hei, o que está fazendo?

Corri desesperadamente até a árvore, ao chegar lá um rapaz de cabelos escuros e desgrenhados aparentemente da minha idade, vestido uma camisa branca e calças pretas que iam até um pouco abaixo dos joelhos estava pendurado, de olhos esbugalhados, a língua para fora e cara meio arroxeada. Estava morto. Desnorteado, por nunca antes ter visto uma pessoa morta comecei a andar em círculos e falar sozinho (atitude que tomo quando não estou desnorteado também).

— Merda! Que maluco. O que eu faço? Droga, droga, droga.

— Não adianta, vai ter que esperar a sua vez. — Disse uma voz esganiçada.

Virei-me. O morto me olhava. Depois falou novamente:

— Não precisa ter pressa, eu te empresto minha corda.

— Mas...

O mundo começou a girar, senti meu corpo perder a força. Desmaiei.

— Xiiii, será que ele morreu também? — Disse o morto.