Depois de várias horas andando sem parar, vendo aquela montanha enorme longe como sempre, me lembrei de um ditado que eu ouvia quando criança. “Se Maomé não vai até a montanha, a montanha vai até Maomé”. Desse ditado eu pude inferir duas coisas. A primeira delas é que eu não sou Maomé. Segundo que o tal Maomé estava bem longe e indo na mesma direção que eu.
Não tínhamos comida, nem água e isso estava começando a se tornar um problema. O sol ia alto no céu, e o calor começava a ficar intenso. Bem longe, na estrada, distorcida pela temperatura, podia-se ver algo que eu interpretei como uma casa. Mas como já havia visto em filmes, isso bem que poderia ser uma miragem. Até Joaquim, que geralmente fala até de boca fechada, estava começando a se calar. Mas ainda sim falava:
— Você vai cobrar caro por isso? Sabe? Essa entrega. Essa montanha longe cara.
— Provavelmente. Nem pensei nisso ainda.
— Se fosse eu cobraria os olhos da cara. Onde já se viu? Sem água, sem comida. Aquilo é uma casa? — Pronto. Ou era uma alucinação coletiva, ou realmente era uma casa.
Andamos por mais algum tempo, a casa se tornou um pequeno vilarejo. Isso era bom, depois de tanto tempo andando, não seria de todo mal ver algumas caras novas, um pouco de água e algo para forrar o estomago, que a essa hora já me xingava em aramaico.
Chegando ao pequeno vilarejo, vimos algumas dúzias de casas de aparência bem antiga. Algumas pessoas caminhavam à rua carregando bacias com frutas, outras com bolos, outras carregavam garrafas de bebidas, pelo visto alguma coisa gastronomicamente interessante estava para acontecer. Joaquim parecia hipnotizado pela visão dos quitutes passando a nossa frente. As pessoas do vilarejo olhavam meio de lado para a dupla de forasteiros. Como todas as pessoas desse lugar, elas vestiam roupas estranhas e esfarrapadas. Um homem, no final da única rua da vila, acenou e começou a caminhar em nossa direção, sua cara não era das melhores. Será mais uma encrenca?
