— Esse caminho não pode estar certo! — Dizia o homem só que andava pela estrada ao lado de uma mula de carga. O sol estava escaldante. Já arregaçara as mangas, abanava o rosto com seu chapéu manchado de suor. A água estava acabando, a mula já não mantinha o mesmo passo. Já se passavam dois dias numa viagem que deveria durar um no máximo. Não tinha errado o caminho, as placas que indicaram essa direção, alguma coisa estava errada.
Bem à frente, escondido na relva alta alguém observava o homem que caminhava desolado na estrada interminável. Esse alguém sorria. Um sorriso maldoso. Apenas aguardava como um tigre de tocaia. O pobre homem suava as bicas e bebia seu ultimo gole d'água. Um pouco mais à frente ele para, sua mula precisa pastar e ele de uma sombra para descansar. Prende as rédeas ao redor de uma frondosa árvore e se senta à sombra ofegante.
— Mas que droga. Desse jeito não vou chegar a tempo. Não me lembro desse lugar da ultima vez que eu fui para lá. Onde será que eu errei?
A mula pastava calmamente, quando de repente balançou as orelhas, levantou a cabeça assustada e olhou na direção do campo, onde o mato dançava ao vento. Hora do tigre atacar. Um ruído. Foi tudo o que se ouviu. Um vulto negro, foi tudo o que se pôde ver. Logo depois, um reflexo, uma lâmina que brilhava ao sol. Antes que pudesse reagir a lâmina já cravava seu peito. Sentiu um calor, talvez fosse seu sangue escorrendo pela ferida aberta. O homem deixou seu corpo pesado cair ao chão, seus olhos semicerrados viram um vulto negro caminhar calmamente de volta para o meio da relva de sumir. O homem puxou a faca de peito com toda a força que lhe restara e largou-a de lado. Por que? Pensava. Por que assim? Sempre lutara contra o mal, sempre tivera a coragem de encará-lo de frente. Por que depois de tudo teria um fim assim tão infeliz. Não havia dor pelo menos. Uma dádiva? Ele fechou os olhos.
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