Continuação...

Era um grande porão, escuro, úmido e poeirento. Por cima de uma das madeiras que atravessavam o teto um rato (do tamanho de um gato) correu e entrou em um pequeno buraco. Ao ouvir o ranger da porta, vários olhinhos olharam assustados por entre as grades das celas. Bem ao fundo uma voz feminina falou:

— Quem é você? Não é um dos guardas e nem caçador.

— Eu sou o juiz. — respondi sem muita firmeza na voz.

— Você não fala como um. Além disso, um juiz não perderia tempo vindo até a cela das bruxas. Quem você realmente é?

— Como ousa questionar meu posto?

Fui caminhando lentamente. À medida que avançava, os olhos amedrontados sumiam na escuridão do fundo das celas, menos na última, onde os olhos corajosamente me encaravam. Aproximei-me com cautela. O rosto que vi era familiar, era uma cigana de idade avançada. A cigana que me deu a moeda com o furo no meio.

— Hei, eu conheço você. — Tirei a moeda do bolso e a coloquei na palma de minha mão. — Você me deu isso.

— Então foi você que roubou meu passe? Maldito seja!

— Que história é essa? Você me deu isso por vontade própria. Eu não pedi nada.

— Mentiroso! Você me arruinou. Eu fiquei presa do outro lado por sua causa, agora vou ser queimada numa fogueira, mandada por você.

— Essa conversa está estranha demais. Olha. Você me esbarrou na calçada, me deu essa maldita moeda e ainda me apontou a placa que eu deveria seguir para chegar até a estrada velha. Eu não pedi nada pra você... Velha maluca.

— Moleque abusado! Eu nunca vi você antes na vida.

— Quer saber? Que de dane! Toma isso, eu não preciso dessa moeda idiota.

Joguei a moeda dentro da cela e sai andando pisando forte.

— O que você veio fazer aqui exatamente? — Perguntou a mulher.

— Vim ver exatamente que tipo de bruxas eu estarei mandando para a fogueira nessa noite. — Respondi mais uma vez sem firmeza na voz.

A mulher riu. Olhou bem para mim e disse:

— Você não é um juiz. Quem é você?

— Não devo satisfações a você.

— Não. Não deve mesmo. É melhor não me conhecer. É melhor não conhecer nenhuma de nós. É mais fácil condenar os desconhecidos.

— Quem disse que eu condenarei vocês? Eu as julgarei e, se necessário mandá-las-ei à fogueira.

— Você fala bonito, mas não sabe o que diz. O julgamento é apenas um pretexto, uma tentativa frustrada de se livrar da própria culpa. Nenhuma das bruxas jamais é absolvida.

— Como assim? Eu nunca faria uma coisa dessas.

— Então reafirmo. Você não é um juiz. É apenas um garoto com problemas.