Elias sabia que estava prestes a morrer, as cartas e os sonhos o disseram há algum tempo. Sabia quando, hoje, mas não sabia como nem onde, por isso mesmo não sabia se poderia ser evitado. Tentou seguir seu dia normalmente, se é que era possível seguir normalmente sabendo-se que a morte está à espreita.
Já era noite e chovia muito, a ampulheta de sua vida derramava seus últimos grãos lentamente, quase que degustando sua angústia. “Tomara que seja rápido” pensava. Ele se lembrava de sua paixão, sabia que agora era tarde demais para dizer que a amava, ela nunca saberia disso, talvez fosse até melhor assim, ela seguiria sua vida cegamente e jamais teria que suportar a dor de perder quem se ama. Se por um acaso ela também compartilhasse de tal sentimento por ele. Elias sentou-se à escrivaninha, molhou o bico da pena no nanquim e começou a escrever a última página de sua vida. Desde quando teve o mórbido presságio de seu fim, decidiu escrever em um diário tudo o que podia se lembrar de sua vida para que quando chegasse sua hora, ele pudesse se lembrar de seu amor e poder guardá-la como um anjo.
Um barulho de carroça. Elias se levanta. Três batidas apressadas à sua porta. Ele pergunta:
— Pois não? Quem é?
— Elias, abra a porta. — Disse uma voz feminina.
— Eu perguntei quem é. Oras!
— Sou eu. Sua morte.
— O que? Está louca. Como pode ser? Eu ainda estou vivo.
— Tem certeza disso?
— Oras. É lógico que tenho, estou de pé em minha casa, de frente para a portada rua.
— Abra a porta Elias e veja com seus próprios olhos.
— Devo estar perdendo o juízo. — resmungou para si mesmo, e levou sua mão à maçaneta. A mão atravessou-a como se fosse uma miragem.
— Você está vivo Elias?
— Eu... eu... não sei. Há alguns instantes eu estava à minha escrivaninha. — Ele olhou para trás e viu seu corpo caído sobre o diário, seus olhos abertos já sem brilho e a boca entreaberta.— Estou morto.
Olhou para a porta novamente e lá estava uma bela mulher. Vestia uma túnica negra, parecia feita do mesmo tecido da noite, quase podia ver estrelas brilhando nela. Era a mais bela mulher que já havia visto, seus cabelos longos e negros, sua pele pálida como neve e um rosto que parecia esculpido por um artista com um tremendo bom gosto. A morte lhe estendeu a mão e disse:
— Está pronto agora Elias? Foi rápida, como havia desejado. São poucos aqueles que têm o dom de saber quando eu chego, com esses eu costumo ser gentil.
— Mas como? Eu...
— Todas as suas perguntas serão respondidas com o tempo. Agora temos que partir.
— Está bem. Só tem uma última coisa que preciso fazer.
Ele caminhou até a escrivaninha e de lá pegou sua agenda, ou pelo menos sua impressão no mundo imaterial. Ele caminhou lentamente e tocou a mão fria da morte. Juntos atravessaram a porta da rua. A chuva não os molhava. A rua era iluminada apenas pelas lâmpadas à querosene e à frente de sua casa uma carruagem negra aguardava de portas abertas dois cavalos feitos de sombras pisoteavam o chão impacientes. Eles entraram e partiram sumindo na névoa da noite.
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